La luz del sol bañaba la pradera

con una displicencia que dolía;

árbol, gusano, piedra: todo era

bañado por igual, día tras día.
El Tiempo resbalaba sobre la era

con una dejadez que adormecía

y a las quejas del Hombre: «¡Para, espera!»

al eterno dolor sordo se hacía.
La fuente susurraba placentera

monótona y suave melodía;

su paz cruel, mordaz insulto era

a la inquietud del Hombre que vivía.
En el campo, en el cielo y por doquiera

la luz su diente hincado había

y el Hombre menos que un guijarro era

en aquella impertérrita armonía.

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